nina De Angelis

Belvédère/échafaudage

2011-08-06T16:18:00.000-07:00

Belvédère/escabeau

2011-08-06T16:15:00.000-07:00

Folies

2011-08-06T16:06:00.000-07:00

La Folie désigne une architecture dont le sens ou la fonction n’est pas tout a fait respecté. Elle n'est pas forcément habitable ou pénétrable. Par sa forme la Folie suggère sa fonction de lieu de vie ou à vivre et joue ainsi avec ce que l'on sait et ce qui est réellement. Elle questionne et joue des tours au regard. Elle demande au visiteur, devenu regardeur, de remettre en question ses habitudes d'analyse. De cette façon, la Folie est un lien entre le construit et l’imaginaire. Sa présence et sa forme est une intrigue.

Comme aux Folies Siffait (Le Cellier, Loire Atlantique) par exemple. Je me suis promenée des heures entières, suivant les escaliers, les chemins et les vingtaines de terrasses de pierre et de terre savamment orchestrées en un labyrinthe qui ne me menèrent jamais à une entrée. Je n'étais autorisé qu’à contourner l'architecture monumental. J'ai arpenté les sentiers à la recherche d’une faille, d’un oubli de l’architecte, d’une erreur qui me conforterait dans l’idée qu’il s’agit bien d’une architecture et que l'on peut donc y entrer. Tout est fait pour penser que l’on peut entrer. L’intrigue naît de la gêne que l'on ressent à se tromper. Et il n’y a pas de faille. La fonction est mise de coté au profit de l’imaginaire. Les Folies Siffait sont un château plein. On y entre avec les yeux seulement et ses façades n'enferment que ce que l'on y projette.

Cette découverte à été un élément déclencheur de mon regard porté sur la ville et ses constructions. Ainsi, quand je traverse la ville, ce ne sont pas un ensemble organisé de bâtiments que je vois mais des volumes enchâssés dont les couleurs et les matières se répondent. L’enseignement des Folies appliqué à la ville nous apprend l’incertitude de ce qu’il y a à voir (est-ce une pyramide ? Une ruine ? Une habitation ? Un pigeonnier ? Un bidonville ? Une cabane de chantier ou d’enfant ? Un plongeoir ? Un pont ? Un lien ? Une usine ? Un bunker ? Un container ?). Les Folies parlent de l’équilibre entre ce que l’on voit et ce qui est. Entre ce que ce devrait être et la place qu’elle donne à l’imagination et à ses détournements. Elle joue avec l’équilibre du sens des choses. Et porter un regard différent ou prendre position, décider d'un autre regard c’est aussi questionner ce qu’il y a à voir et le modifier. C’est déjouer l’usage des choses.

Quand on sait jouer, la ville est un terrain de jeu dont la seule règle est que tout est possible.

Folies

2011-08-02T11:20:00.000-07:00

Folies

2011-08-02T10:47:00.000-07:00

Folies

2011-08-02T10:42:00.000-07:00

Folies

2011-08-02T10:31:00.000-07:00

Trois toits

2011-04-02T05:29:00.000-07:00

Sculptures/Folies/Chaussures pour s'élever

2011-04-02T05:25:00.000-07:00

Sculptures/Folies/Chaussures pour s'élever

2011-04-02T05:20:00.000-07:00

Sculptures/Folies/Chaussures pour s'élever

2011-04-02T05:14:00.000-07:00

Sculptures/Folies/Chaussures pour s'élever

2011-04-02T05:09:00.000-07:00

Sculptures/Folies/Chaussures pour s'élever

2011-04-02T05:03:00.000-07:00

Sculptures/Folies/Chaussures pour s'élever

2011-04-02T04:59:00.000-07:00

sculptures/Routes/Chaussures pour s'évader

2011-04-02T04:51:00.000-07:00

Sculptures/Folies/Chaussures pour s'élever

2011-04-02T04:46:00.000-07:00

Atelier

2011-04-02T04:42:00.000-07:00

Atelier

2011-03-30T03:59:00.000-07:00

Sculptures

2011-03-30T03:45:00.000-07:00

Texte

2011-03-29T16:02:00.001-07:00

L’homme débarque

L’homme débarque et il n’est pas du tout en accord avec les reflets de la grande vitrine qui présente ce qui est devant le bâtiment, ce qui est sur le coté du bâtiment, la nuit autour du bâtiment puis tout ce qui se trouve à l'intérieur du bâtiment d’où je vois tout ça. La musique diffusée ne se reflète pas, on n'est pas fou mais elle transforme la réalité, qui d’ailleurs en profite pour s’adorer.

L’homme débarque donc et fout tout en l’air parce qu’il regarde mal. Il ne regarde même pas vraiment, ni avec la musique, ni avec rien. Il est pourrit ce mec et il pourrit la grande vitrine qui présente tous les reflets qu’elle trouve pour embellir la réalité qui se préfère quand elle est mélangée comme ça.

Tout allait bien avant que l’homme ivre ne voit rien et balaie ce qu’il ne voit pas d’un immense rôt.

Voilà.

A ce moment là, les reflets ne sont plus sauvagement colorés, l'Opéra se termine.

Entre un ennuie palpable.

BAM !

La nuit débarque et tout est désossé. Je ne vois donc plus personne dans la rue qui d’ailleurs ne contient plus de couleur du tout, maintenant c’est blanc. C’est pas d’la neige, c’est d’l’ennuie. De l’ennuie lourd et vastissime que même les voitures ne veulent pas traverser. Pourtant ça me sauverais ça: des vagues de voitures de toutes les couleurs, de toutes les formes et de toutes les puanteurs pour remplacer la mer qui n’existe pas ici. Elles valseraient autour du rond point comme elles le font toute la journée, quand on ne leur demande rien, quand on se fout de leur participation poétique au monde

Texte

2011-03-29T15:58:00.001-07:00

Les pelleteuses

Il y a toujours de gros chantiers dans les grosses villes. Des gros chantiers qui prennent le temps de remplir la ville de poussière et de bruit. Ca prend l’espace aussi parce qu’il y a:

un dortoir de matos

le chantier

+ beaucoup de barrières

+ quelques unes (beaucoup aussi) en rabe, qui sont mises dans un coin au cas où mais un très gros coin.

+ tas de sable ou sac à gravats

+ enfin, le cimetière de pelles.

Le cimetière de pelles de pelleteuse est mon coin de chantier qui prend de la place sur la ville préférée parce qu’elles dorment sur un coté comme ça, loin des monstres puissants auxquelles elles appartiennent. Quand elles sont rassemblées sur le sol nu, j’ai l’impression qu’elles discutent et que personne n’est à la hauteur de leurs rêves et de leur poésie qu’elles se chuchotent très doucement, signifiant aussi que le bruit est réservé au chantier, à la destruction et à sa poussière lourde et que elles, les pelles, préfèrent ce léger froissement de mots qu’est le chuchotement et ce léger froissement de rêve et de liberté qu’elle découvrent chaque soir en s’endormant sur un coté comme ça

Texte

2011-03-29T15:57:00.002-07:00

Un oiseau

Ma voisine me montre de la canne un grand type barbu sur un escabeau et me dit que tu vois cet homme là-bas, eh bien c’est un tout petit oiseau. On le voit de dos, on ne sait pas ce qu’il fait mais il bidouille un truc. Il est courbé au dessus de ses mains qu’on imagine agitées. Et quand il semble avoir fini, il se redresse pour faire le double de sa taille, défait ses cheveux longs, déploie ses bras à l’infini et s’envole. Il est immense et son mouvement tranquille. On le voit s’éloigner dans le ciel et ma voisine me dit alors:

“Précisément maintenant, cet homme est un tout petit oiseau.”

Texte

2011-03-29T15:57:00.001-07:00

Susanna.

Susanna a le sourire d’une déesse en plastique parce qu’il est entièrement rouge et que tous ses sourires sont identiques et rouges. Tous les jours Susanna fait le même sourire parce qu’elle sait que c’est celui-là qui arrête le vent et bascule les orages.

Aujourd’hui, le sourire rouge de Susanna s’est installé en travers du fleuve et le fait déborder. Ce qui s'échappe alors du fleuve s'immisce dans la ville qui n’est pas loin, pour que le sourire rouge de Susanna rouge soit le dernier sourire au monde.

Texte

2011-03-29T15:54:00.000-07:00

Les routes

Il y a des routes qui s’effondrent quand je les regarde avec trop d’attention. Leur bitume est coupé à l’émotion, il supporte mal que je le drague sans arrêt. Il a l’habitude d’être écrasé par les roues des voitures et des camions. Pour supporter le poids des machines et du temps, il a dû s’endurcir au fil des années, mettre de coté sa propre existence, ne penser qu’a protéger ses rêves et ses envies pour que sa surface soit plus dure, impénétrable, sans faille. Malgré cette concentration sans relâche, il arrive à la route des moments d'inattention encouragé par les caresses du vent chaud de l’été. Elle font naître des fissures dans sa peau épaisse, des cicatrices creusées par les pluies et les crasses des saisons.

Parfois, quand elle est émue, la route se brise entièrement. Se brise en plusieurs endroits et bruits et c’est alors que la réalité glacée peut l’atteindre. Je la vois s'effondrer sur elle-même, se replier dans les gouffres qu’elle avait mis des années à cacher aux yeux du monde. La route disparaît alors pour quelques temps. Ce qui reste d’elle sont deux plongeoirs solides, tendus au dessus de l’obscurité moite et sans fin que sont ses entrailles. Les plongeoirs veulent m’emmener vers l’en-delà, l'intérieur du corps de la route. Il est sans fin, sans parois et sans reflet. Je me penche au dessus de ce gouffre béant pour comprendre les bourdonnements que je crois percevoir.

Une fois ma tête à l’intérieur, je sens la route m’arracher vers elle, me jeter dans son vide. Ma chute commence à peine et déjà je la sais sans fin. Je tombe et rien ne me rattrape. Il n’y a que les paroles de la route que je sens. Ce sont des grondements lourds et dont chaque phrase me propulse encore plus rapidement, faisant basculer mon corps en tout sens. Elle me dit : Qui est-tu pour me penser de cette façon là? Je ne te demande rien. Si tu veux savoir qui je suis, demande-moi. Je suis le labyrinthe dont tu ne trouveras jamais la fin, mes mains recouvrent le monde et portent son mouvement. Mon réseau infini encercle la planète entière et si je veux l’anéantir, je n’ai qu’à contracter le bitume qui me compose pour le faire imploser. Je sais traverser les grands fleuves et les entailles de la terre. Je n’ai pas besoin de tes regards ni de tes attentions. C’est moi qui propage les guerres et les arrête........ Voilà, la route me parle encore un peu et la fin est incompréhensible.

Puis, la route se relève, sort de son propre vide et reprend sa place sur la surface de la terre. Je vois au loin le gouffre se refermer sur moi. Je suis piégée et ma nouvelle réalité est une obscurité sans fin, sans parois et sans reflet. Dans ma chute qui trouve toujours pas de fin, je perçois un ensemble de points lumineux, assez vagues et lointains. En regardant d’avantage, je m'aperçois que ces marques suivent des lignes. Elles forment des constellations que je ne connais pas. Les lignes en pointillés se croisent et s’entrelacent sans arrêt. C’est alors que je comprends qu’il ne s’agit pas d’étoiles mais des blessures de la route. Elles laissent passer le jour et les lumières des lampadaires.

C’est à ce moment précis que je pris la décision de ne jamais quitter le corps de la route, pour que mon errance ne soit abritée d’aucun autre paysage que l’immense constellation du réseau routier du monde en mouvement.

Texte

2010-11-29T01:58:00.001-08:00

La fille sur le chantier

Le jour où on détruira a nouveau les nouveaux bâtiments, on repensera à la fille qui contenait le vide pour stabiliser le plein.

1) Il y a tout un tas de gravats autour d’elle pendant qu’elle ne les regarde pas. De la plus petite poussière de sable ou de terre, au pan de mur décroché dont s’évadent avec peine des ferrailles enchâssées, blessées par la rouille. Un vent furieux projette contre ses yeux et au milieu de sa chevelure des brindilles d’herbe et de béton. Ses yeux qui sont autre part en plissent à peine. Parfois de vieilles feuilles de journaux se collent à ses jambes, à différentes hauteurs, puis relâchent leur prise pour continuer leur voyage aléatoire vers les troncs ou les poteaux.

2) Elle était sortie de chez elle en rêvant de voyage, surtout d’Amérique en fait. Elle ne pouvait pas se résoudre à organiser un voyage et prendre l’avion et pour faire quoi au juste, je ne parle pas l’anglais et je n’ai aucune connaissance en dehors de cette ville où je suis. Elle fit (pour vérifier) le chemin vers des déserts ou d’autres étendues vastes où l’on pouvait voir de temps en temps un fast-food ou une station-essence tout droit sortis de films et d’idées reçues. Pendant qu’elle survolait ainsi les paysages, la sonnerie du téléphone vint frapper contre ses tempes, l’obligeant à partir rapidement de son appartement suspendu au dessus des toits. Elle descendit les marches quatre à quatre et s'enfuit par le chemin où il y avait le moins de monde, allant tout droit tant que la route y allait et tournant à gauche si on lui coupait la route à droite... etc... elle s'arrêta quand un chien le lui demanda à coups d’aboiements furieux. Quand il vit qu’il n’y avait aucun espoir de faire naître chez la fille un sentiment de peur ou quelque chose de victorieux pour l’un et de rabaissant pour l’autre, le chien repartit. Pendant ce temps, la fille resta dans le désert, survolant le paysage en feu sillonné d’une large route, de montagnes concassées et de ses propres ailles battantes.

La nuit arriva par ennui, la fille ne bougea pas et avec le matin, les ouvriers arrivèrent. Quelques-uns vinrent la voir, inquiets de son immobilité et surtout de l’avancée du chantier de démolition qu’on ne pouvait plus retarder. Ils attendirent deux heures puis commencèrent à discuter des solutions envisageables. La fille ne bouge pas. On l’embarque avec le reste des gravats? Noooooooon. Mais que voulez-vous que j’en fasse alors? Elle ne répond pas! Elle n’a même jamais bougé! Et en plus elle est moche! Bon... alors mettez-là dans la benne. On alla chercher une petite pelle mécanique et on piocha la fille pour la déposer dans la benne avec le reste des gravats à évacuer ce jour là.

(Note: Il faudrait qu’elle soit détruite pendant qu’elle y pense.)

3) Au centre de tri on ne fait pas passer le mot mais on se rend vite compte qu’il y a une rêveuse dans le coup. On comprend qu’elle ne veut plus sortir de ses pensés et, même si on aimerait bien savoir quel genre de pensées peuvent vous retenir si longtemps, on ne peut pas attendre indéfiniment, les bennes s’accumulent déjà et le travail doit avancer. On balance la fille et le reste dans la broyeuse. Les ouvriers regardent partir le corps qui renferme le mystère de rêveries qui valent le coup. Ca les peine de voir tous ces rêves se faire broyer. Ils regardent en silence le corps de la fille exploser au même rythme que les blocs de béton. Les graviers passent par le rouge puis tout redevient gris.
Ensuite, la fille, ce qu’elle contenait et les morceaux d’immeuble serviront de ballast pour stabiliser les autoroutes, les fondations des maisons et les salles des fêtes... un fond sur lequel on peut s’appuyer. Un fond sur lequel seront construits d’autres bâtiments qui seront traversés des rêves de la fille puis des miens et tous ceux qui viennent en ville en retenant près d’eux des paysages imaginaires. Les déserts continueront de hanter la ville et s’accumulerons dès les entrées des bâtiments neufs, dans leurs toilettes spacieuses, dans des restaurants dernier cri et des salles remplies d’articles à regarder, à tripoter et qui ne porteront que leur devenir écaillé, fissuré, effrité puis enfin néant.
désertique.

2010-09-13T07:13:00.000-07:00

Le projet "exposition sur table" se veut simple et modeste, comme son nom l'indique, la table est le lieu d'exposition.
Chacun est invité à prendre en considération cet espace de monstration inhabituel en adaptant sa ou ses propositions plastiques, textuelles, performatives...
La table est notre... espace particulier et modifie ainsi notre manière de regarder, de tourner autour des choses.

L'exposition ne dure que le temps du vernissage.

(Projet en collaboration avec Benjamin James Martaux (http://crissis.net/bjm/) et Mélanie Dautreppe-Liermann (http://melaniedautreppe.com/index.php) . Un micro-catalogue de chaque exposition est distribué au vernissage suivant..)

Quelques images de la première édition "exposition sur table n°1 : dans la cuisine" :
http://melaniedautreppe.com/index.php?%2Fexpositions%2Fexposition-sur-table-n1-new%2F
http://www.facebook.com/album.php?aid=190484&id=539262818

de la deuxième "exposition sur table n°2 : surexposition" :

http://www.facebook.com/profile.php?id=611684350&v=app_2344061033#!/album.php?aid=190573&id=539262818&ref=mf

de la troisième "exposition sur table n°3 : sans titres" :

http://www.facebook.com/profile.php?id=611684350&v=app_2344061033#!/album.php?aid=194361&id=539262818

Exposition sur table n°2: Surexposition

2010-09-13T06:59:00.000-07:00

Cette dernière pièce ("centre de documentation") est construite en collaboration avec Mélanie Dautreppe-liermann. Elle est construite en fonction des pliages des documents proposé par Mélanie. Le visiteur est invité à consulter, déplier... ces images provenantes d'ouvrage dont s'inspire d'ailleurs les composition. Des images du Bauhaus par exemple...

Exposition sur table n°2: Surexposition

2010-09-13T06:27:00.000-07:00

Exposition sur table n°2: Surexposition

2010-09-13T06:12:00.000-07:00

Texte

2010-07-26T08:32:00.000-07:00

La fille camée jusqu’à l’os revint un jour presque nue.

Elle avait disparu depuis plus de temps qu’il n’y paraissait mais on n’avait pas encore eu le temps de parler de ces détails là parce que quand la fille camée revint chez ses parents ce jour-là, on eût juste le temps de la voir traverser la cuisine sans un mot ni un regard et de l’entendre s'effondrer sur le canapé du salon où elle s’endormit. Son frère la transporta dans son lit puis on attendit que les jours passent et effacent les drogues qu’on s’imaginait et dont on commença à parler assidûment.

On attendit plusieurs jours, qui ne vinrent que lentement...

Pendant tous ce temps, la petite voisine observait le corps sans presque jamais relâcher son regard comme elle avait pris l’habitude de le faire quand celle qui avait réapparu presque nue n’avait pas encore disparu. Avant c’était l’inverse. Le petite voisine, que l’on appelait la petite voisine, se tenait contre le lit trop haut pour elle et la fille camée, qui s’appelait Hanna, était assise sur la chaise de son bureau trop basse pour elle. Elle la regardait sans presque jamais relâcher son regard quand elle se maquillait et se coiffait pendant des heures en marmonnant ce qu’elle aurais dû répondre à ce connard et cette pauv’conne aussi qui, semble-t-il, ne la défendaient jamais tout en étant ses meilleurs amis. La petite voisine connaissait par cœur les personnages des journées d’Hanna parce qu’elle l’écoutait depuis toujours. Elle venait dans sa chambre comme au spectacle, Hanna lui donnait des fils et des perles pour qu’elle tisse des bracelets brésiliens, rejoignait son bureau qui était aussi sa commode, commençait ses devoirs, les arrêtait rapidement pour se maquiller et s’arranger au cas où ils l'appelleraient, en même temps on est mercredi, elle se retournait parfois vers la petite voisine pour vérifier si elle était toujours là puis trouver son approbation. Oui, c’est mercredi, peut-être que personne n’aura envie de sortir. Hanna soupire, se repasse la main dans les cheveux et commence à se démaquiller en finissant de raconter sa journée. S’ils l’appelaient, elle se remaquillait rapidement, déchirait un peu plus sont collant noir et choisissait des chaussures un peu salies déjà. Elle jetait un baiser vers la petite voisine et finissait de s’évader dans des bruits de bracelets et de pas lourds sous lesquels l’escalier se creusait un peu plus chaque fois. On ne savait jamais quand elle revenait mais le matin elle était là.

S’il ne l’appelaient pas, ce qui arrivait rarement, elle disait à la petite de ranger ses fils et de mettre des bottes et elles partaient toute les deux cueillir les fleurs dans les jardins des voisins et le long des allées. Elles partaient et faisaient des courses aux fleurs dont la règle simple était d’en ramasser le plus possible en courant le plus rapidement possible: pour ne pas se faire mordre par les chiens et pour ne pas avoir envie de pleurer... au moins ne plus avoir à penser aux journées inutiles qui se déroulaient sans presque jamais laisser place aux nuits sans ennui.

Un soir, elles avaient couru la nuit entière et avaient finit par sortir de la ville à force de suivre les jardins puis les chemins et enfin les champs humides. Cette nuit-là, elles avaient cueilli tellement de fleurs qu’elle durent arrêter de courir et attendre que le jour soit tout à fait revenu pour les ramener chez elles.

Elles tenaient entre leurs bras très serrés les centaines de tiges dont les sèves mélangées imbibaient leurs vêtements de plus en plus à chaque pas et pourtant, elle ne lâchèrent la masse rendue compacte par la pression qu’une fois revenues dans la maison d’où elle étaient parties. C’était le jeu! Comme ça on pourrait décerner les prix. Celui du meilleur choix de fleurs d’abord (même si c’était toujours un hasard puisque la vitesse de la cueillette était la première des règles) puis celui du bouquet le plus lourd puis enfin, le prix de la meilleur étreinte. Cette nuit-là se termina ce matin-là dans une tristesse qu’on n'avait pas pu semer. La petite voisine avait raflé tous les prix. C’était le jeu, les règles étaient les règles et Hanna accepta. Elle décida aussi de crier sur la petite voisine que gagner des concours d’étreindre des fleurs ne veut pas dire qu’elle saura étreindre quelqu’un de réel un jour. Elle avait dispersé à coup de pied les couleurs de la nuit dans toute la cuisine dont le jour s’était déjà emparé depuis plusieurs heures. La petite voisine attendit que Hanna finisse et sorte de scène la première. Hanna était perdu avec ses yeux qui ne savaient plus s’ils étaient ouverts par erreur ou s’ils regardaient vraiment quelque chose. On aurait dit qu’elle recevait à rebours les paysages qu’elle avait traversé à toute allure quelques heures plus tôt. Dans leur errance, ses yeux trouvèrent l’escalier, le suivirent marche par marche jusqu’à une chambre où les fenêtres étaient déjà claires.

La petite voisine sort alors de scène en laissant le décors se remplir de la lumière qui lui révèle enfin les couleurs qu’elle avait serrées contre elle tout au long de la nuit.

On médisait beaucoup sur le retour d’Hanna. Elle avait disparu cinq jours entiers, maintenant on savait, et dormait depuis trois jours. Sa mère décida d’attendre encore d’autres jours en compagnie de la petite voisine qui ne relâcha presque jamais son regard. On voyait de temps en temps quelqu’un de la famille ou des voisins ou les deux (on ne savait plus s’ils faisaient partie de la famille tellement leur présence était évidente à tout moment de la journée et de la nuit. ) ouvrir la porte de la chambre, demander des nouvelles, constater la vie qui entourait Hanna mais pas Hanna elle-même puis repartir. Parfois on laissait quelques mômes là le temps d’une course ou d’un après-midi. On laissait aussi des biscuits qui sortaient d’un des fours de l’une des maisons, on ne savait plus laquelle non plus puisqu’elles étaient toutes identiques dans cette grande résidence neuve de baraque en plastique pâle. Tout le monde parlait de la jeune fille qui était revenue presque nue, de son corps qui avait maigri incroyablement vite et de son visage trop vague ce dont on n’avait pas l’habitude parce qu’Hanna n’était jamais vague, elle était précise et exigeante avec tout le monde, elle avait une attention particulière a ceux qui l’entouraient et aux moindres détails comme le déplacement des objets, la manière dont ils étaient déplacés, le son que cela produisait et le nouveau rapport qu’ils entretenaient alors avec le reste, les corps, la lumière et le sens. On avait pris l’habitude de cette attention excessive sauf la petite voisine qui était la seule pour qui elle n’en donnait presqu’aucune mais se remettait entièrement à elle. La petite voisine était donc la seule qui puisse décrire avec exactitude les moindres mouvements qui animaient Hanna. Elle connaissait parfaitement les rythmes de son cœur et pouvait déduire ce qu’elle ressentait et pourquoi, ce qui l’avait amené, à chaque moue de bouche, chaque infime détails, chaque nerf contracté, chaque battement oublié. Elle avait donc décidé de regarder comme Hanna l'aurait fait pour les autres et pour les choses pour comprendre ce qui s’était passé pendant ces cinq jours.

Elle comprit très vite mais décida de ne pas dire ce qui s’était passé.

D’abord parce que ça ne regardait personne d’autre qu’Hanna. (Il ne faut pas perdre de vue, se disait-elle, que le décor est celui d’une ville en plastique posée au coin d’une vraie ville et que même si nous sommes presque sans arrêt ensemble, nous ressemblons d’avantage à une meute sauvage qu’à une famille. Il y a un équilibre où chacun tient un rôle mais au-delà de ça, il y a une sorte de danger permanent à n’être considéré que comme une pièce du puzzle et non comme quelqu’un, vraiment. La preuve en était que personne ne sut jamais son nom à elle. Même sa propre mère l’appelait la petite voisine) S’ils sont tous là, ce n’est pas pour Hanna mais pour ce qu’elle représente. Elle se disait qu’elle avait eu raison de disparaître et que la prochaine fois, elle l’aiderait à s’enfuir et cette fois-ci plus loin encore pour que les choses ne rentrent pas dans l’ordre à son retour. Pour qu’on sache que si une fille disparaît, elle emporte avec elle toute son existence et les liens qu’on entretient avec et que dans le cas d’Hanna, les liens sont ceux qui relient la ville entière. Beaucoup de choses lui appartenaient comme la lumière par exemple, puisque c’est elle qui l’entretenait en en parlant.

L’autre raison était qu’elle était heureuse qu’on parle autant d’Hanna. Même si c’était déplacé, même si c’était pour tout le monde une nouvelle occasion de se tenir les uns près des autres.

Dans une ville en plastique, les rumeurs vont vite comme dans toutes les villes. Mais bien plus vite encore dans ces villes-là puisque les murs n’existent pas complètement. Ils ont été construits moins que définitivement. Il est alors plus facile aux sentiments de traverser ce qui n’a jamais promis de les arrêter. On avait donc vu venir la chose sans vraiment y prêter attention. L’attention, c’était l’affaire de la jeune Hanna. Si elle ne disait rien de particulier sur le sens du vent ou sa matière, on oubliait ce qu’on avait cru percevoir. Même si c’était une môme, on avait fini par lui faire confiance. Parce qu’elle avait raison et parce que dans sa bouche tout prenait sens et était ajouté d’une beauté particulière, une poésie qui rendait les journées mornes du décor sans fin ravissantes. Petit à petit on avait donc laissé tomber ce truc de l’attention au monde sensible et on attendait qu’elle donne à voir.

Étrangement pourtant, quelques jours avant sa disparition, certains commençaient à ressentir un manque. Quand Hanna était partie pour aller en cours le matin de sa disparition, une sorte de roideur avait contracté l’espace entre les habitants de la ville en plastique mais personne n’avait osé le remarquer. On attendrait le soir pour savoir. Mais la nuit n’était pas venue totalement.

Tout le monde sut alors avec certitude que Hanna manquait à son devoir. Personne ne l’avait croisée, personne ne put donc savoir la qualité des sentiments qui se confondaient depuis quelques jours et surtout depuis le matin. Elle n’était pas revenue et ce n’était pas un retard. Elle n’était pas revenue parce qu’elle ne reviendrait pas.

Les jours qui suivirent avaient tellement perdu d’éclat qu’on ne reconnaissait plus les heures qui passaient. On avait finalement continué de vivre mais sans savoir exactement pourquoi. Un doute planait sur l’utilité même de la vie.

Les jours qui suivirent n’étaient que cinq, alors on attendit.

4)(bis)

Pendant ce temps ce sont des dérives jouées au piano et des paysages montagneux qu’elle n’a encore jamais visité qui se sont emparés d’Hanna. Ils s’élancent devant elle comme pour l’inviter à se perdre à jamais. Elle hésite plusieurs jours à se lancer. Elle ne bouge pas, repense à la ville en plastique, à la petite voisine, à sa mère et aux amis dont elle n’arrive toujours pas à comprendre les sentiments. Elle a tenté toute sa vie d’entretenir la lumière pour les autres mais aujourd’hui elle la veut pour elle. Hanna prend l’immensité du paysage contre elle et y plonge son visage... les branches lui écorchent la peau et ouvrent des entailles profondes qui ne font pas couler de sang. Se sont des ouvertures hors du paysage, de la ville en plastique et de l’ennui. Hanna lance ses bras vers ses propres entailles qui l’avalent entièrement et à jamais.

Textes

2010-07-26T08:20:00.000-07:00

Les filles pleurent sur les livres qu’elles lisent.

Elle pleurent par saccades, referment le livre et le reprennent dans un même mouvement, plissent les yeux très fort pour les décharger puis les ré-ouvrent en grand pour mieux voir mais souvent on ne voit plus rien depuis longtemps. L’émotion cache la netteté des choses et le fil de l’histoire paraît aléatoire.

Il y en a une qui insiste longtemps comme ça en pleurant. Elle continue de regarder son livre mais ne voit rien puisque ses yeux sont pleins de larmes qui restent contre les yeux et la fille à beau cligner de ces yeux-là, les larmes restent. Tout est flou pour elle à ce moment là. Elle connaît l’histoire par cœur mais elle est bien obligé de reconnaître que cette fois-ci, l’histoire la touche particulièrement, même si elle est rendue abstraite par les larmes et qu’elle a du mal maintenant à reconnaître les personnages et les lieux et que sa respiration forte et saccadée l’empêche d’entendre tous les dialogues. Elle sait qu’aujourd’hui, l’histoire est plus à pleurer qu’avant. Elle comprend avec une plus grande vérité ce qui arrive à l’héroïne qui elle ne lui a rien demandé. Elle lui parle et l’encourage et son émotion grandit à chaque page qu’elle tourne même si elle ne voit plus rien depuis longtemps, on l'a dit plus haut. Les larmes quittent enfin les yeux qui les avaient fait naître pour rejoindre le livre et y mettre fin. Les lignes sont envahies rapidement. La fille qui insiste voit les mots nager le long des pages inondées et croit perdre la tête. Elle se retourne pour dire aux autres qu’aujourd’hui le rythme est vraiment différent, qu’il y a quelque chose, quelque chose de différent.... Il n’y a personne alors elle continue a parler mais pour elle même et se dit que la brume épaisse chargée de pluie allait mieux aux récits que l’été qui lui était donné et que l’héroïne, ainsi détrempée, semblait plus mélancolique encore. De grande coulées de boue se propagent doucement dans le récit qui ainsi bouleversé, est d’autant plus incroyable. La simple histoire d’amour est transformée en catastrophe naturelle qui ravage le pays entier. On compte déjà plusieurs milliers de morts dont les personnages principaux. Seul un personnage plus que secondaire, un voisin cité une fois je crois, survit et on le voit se démener aux milieux des effondrement des décors et des corps sans vie des héros et héroïnes en pagaille... La fille qui insiste n’en finit plus d’êtres bouleversée. Elle lance une deuxième coulée de larmes et là, tous les mots se mélangent. La fille qui insiste est sans dessus dessous. Le récit est perdu a jamais et se dilue très doucement d’un mot à l’autre. La fille regarde en silence leur transformation lente... certains se croisent et se collent aléatoirement, d’autres disparaissent dans une brume d’encre qui coule le long des mains et des poignets. Le tissus de sa robe est envahis sur les genoux et les bras.

La fille qui insiste ne ressemble plus à rien, son esprit est troublé par l’expérience littéraire qu’elle vient de vivre et sa robe est foutue.

FIN

“Rendez-vous hors de vous”

Il laisse un billet doux sur la table du café d’où la jeune fille qui lui faisait croire qu’elle ne le regardait pas est assise. Il part précipitamment rejoindre le reste de la rue. Elle attend qu’il ait tout a fait disparu pour ouvrir le billet et lire: “Rendez-vous hors de vous”.

La jeune fille sourit lentement et range le billet dans la poche gauche de sa veste. Son sourire se modifie peu à peu vers un rire qui en sort par saccades espacées. Elle respire de plus en plus fort pour tenter de se contenir mais rien y fait. Elle décide alors que de petites gorgés de la grenadine qu’elle avait commandé plus tôt auraient raison de la folie qui l’envahit avec une violence inhabituelle. Elle s’étouffe un peu et ressort le billet.

Vaincue, elle décide qu’il est trop tard pour faire marche arrière et se laisse mourir de rire.

Cette histoire la rend folle

Cette histoire la rend folle. Chaque fois que j’en parle elle devient folle. Elle le dit d’ailleurs. Moi je ne la trouve pas différente de d’habitude ni du reste de l’équipe dans ces cas-là mais elle, elle insiste toujours. Une fois l’équipe s’était réunie pour des questions d’organisation d'accueil du comité et elle, elle n’était pas venue. Mon frère avait dit aux autres qu’il était sûr qu’elle arriverait très vite, ce qu’elle ne fit jamais. Ni cette fois-ci, ni la fois d’après. Elle m’a dit plus tard qu’elle voulait venir mais qu’en chemin elle avait croisé un cerisier plein et la fois d'après ou d’avant, ça dépend de quand on vient, des abeilles. Et elle avait suivi les unes et ramassé les autres, pour les manger, les observer, les écouter ou en clafoutis, tu vois!! Moi qui n’avais pas vraiment écouté, lui ai dit que oui oui, ça à l’air fou. Et ça! Non. Ca, non!! Tu ne dis pas ça parce que je ne suis pas folle. Oui d’accord. Non!! Tu ne vas pas t’en sortir comme ça. Tu es peut-être une idiote mais moi je ne suis pas folle.

A ce moment-là je n’écoutais pas vraiment non plus ce qu’elle disait par ce que ça n’avait pas vraiment de lien avec ce qu’on disait avant ni avec ce qu’on pourrait dire après... on pourrait parler de l’ampoule qui avait fini par céder à l’ennui et qui en était morte.

Voilà

Au début elle voulait juste raconter des histoires aux enfants, pour amuser, comme ça et finalement, elle avait embrayé sur des histoires vécues un peu dures à vivre et encore plus à entendre alors, bien sûr, comme on peut s’y attendre, les mômes se sont fait embarquer par leurs parents.

La fille qui raconte, enfin, qui veut raconter des histoires, parce que c’est ça aussi, à un moment il y a une décision et un désir de partager... la fille qui raconte donc, reste toute seule, sans auditoire. Elle ne s’inquiète de rien pourtant, quand elle remarque sa solitude, le lendemain. Elle a l’habitude des paysages immenses et sans détails que sont les déserts, alors, voir du monde ça c’est pas commun mais le vide au moins c’est plus simple à gérer. Il ne va pas vous sauter à la gueule subitement ou vous demander l’heure. Pratique le truc.

La fille n’habite nulle part en particulier mais en se promenant, elle se dit que si elle avait une maison, elle la détruirait sur le champ pour être sûre de ne pas être emmerdée.

Elle marche par là en attendant de trouver une autre pensée ou une autre envie comme celle de raconter des histoires aux enfants pour se venger. Elle shoote dans un pigeon puis dans un caniche puis dans la pétasse du caniche. Pour faire du silence, c’est bien le silence, ça ressemble au vide sauf que comme le reste, ça ne peut pas l’être parfaitement. Parfois il y a des choses, elle se dit, qui ne semblent exister que pour qu’on leur shoote dedans (ex: pigeon, caniche, pétasse). On voudrait pouvoir se retenir et d’ailleurs on le fait toute notre vie mais parfois, il faut le faire. Et BAM! Elle décanille la porte du notaire, traverse le couloir sombre, continue par les escaliers, tourne à droite où il y à une porte. BAM! avait une porte, démantèle la chaise puis le bureau, retrouve parmi les débris un trousseau de mille clefs, trouve une étagère louche, regarde basculer l’étagère louche, découvre ce qu’elle ne cache plus, trouve la bonne clef pour ouvrir ce qu’elle ne cache plus, rencontre le paquet de fric dont je rêve, se retourne pour la première fois, ne voit rien de particulier, prend l’argent et le chemin inverse, se retrouve sur le trottoir et se met en route en disant: voilà, non?

Vu d'atelier

2010-05-26T15:23:00.000-07:00

Vu d'atelier

2010-05-26T15:19:00.000-07:00

Vu d'atelier

2010-05-26T15:17:00.000-07:00

Vu d'atelier

2010-05-26T15:13:00.003-07:00

Bureau/scéne/sculpture

2010-05-04T14:13:00.001-07:00

Bureau/scéne/sculpture

2010-05-04T14:09:00.000-07:00

Chaussures/scène/sculpture

2010-05-04T14:06:00.000-07:00

Chaussures/scène/sculpture

2010-05-04T13:57:00.000-07:00

Les "chaussures" sont des éléments des bureaux/scènes/sculptures qui sont des espaces modulables. Ces ensembles me servent de bureaux et d'établis.

Ils sont aussi des scènes où se déroulent des performances qui sont de travailler cette scène même.

Bureau/scéne/sculpture

2010-05-04T13:54:00.000-07:00

(Essai)

2010-05-04T13:45:00.000-07:00

Mon bureau/scéne/sculpture

2010-05-04T13:14:00.000-07:00

Left Behind

2010-03-20T12:13:00.001-07:00

LEFT BEHIND
Maxime Bondu et Nina De Angelis

Galerie DMA, Rennes
Exposition du 9 janvier au 6 février 2010

+ Evénements :
- Performance à partir de 21h au bar Le Synthi, à la suite du vernissage. Set de Valentin Ferré (pièce : CHUTE).

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Invitée pour une carte blanche à la Galerie DMA, l’association sans titre, 2006 propose une exposition croisée de Maxime Bondu et Nina De Angelis.

Au cours de dix jours de résidence dans la ville de Rennes, les deux artistes construisent une installation inédite, pensée spécifiquement pour la Galerie DMA : ils se saisissent d’objets, d’images et d’histoires dans un processus toujours mouvant d’appropriation, d’interprétation et de détournement.

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to leave behind
transitive verb separable
1.
[not to take] laisser
it's hard to leave all your friends and relations behind/
[to forget] laisser, oublier
2.
[to leave as trace] laisser
the cyclone left behind a trail of destruction/
3.
[to outstrip] distancer, devancer
she soon left the other runners behind/

« Nous avons décidé de nous intéresser à cette notion de left behind, c’est à dire ce qui a été laissé pour compte, derrière soi, négligé, ce à quoi nous n'avons pas fait attention. Nous nous concentrons sur ces moments et ces lieux où le laissé-pour-compte devient matière. La récupération comme base, comme procédé, voire comme discipline... Not-really-ready-made mais pas si loin, dans le sens où tout est là et c’est juste un regard attentionné et intentionné, presque inquisiteur qui donnera la piste ou la forme à suivre. Appelons cela « le souci du détail généralisé ».

Partant de l'espace de la galerie, nous cherchons à prendre, à trouver ce qui a été abandonné.

De l'extérieur à l'intérieur de l'espace – qui devient dès lors matière à sculpter dans le sens où l’on se préoccupe de ses pleins et de ses creux –, nous récupérons pour construire / déconstruire et affabuler de nos mains, arranger la réalité à nos manières, deux manières différentes d’ailleurs

L’un travaille comme un archéologue, à la fois chercheur, historien, découvreur et conteur. Pour l’autre, ce sont des morceaux délaissés dans les rues qui seront la matière à composition et à réflexion. De la même façon que la taille dans la sculpture matérialise un creux, ces objets ou planches signifient le vide qu’ils ont laissé quelque part.
Que se cache-t-il autour des choses ?
Que peut-on faire avec ce qui existe puisque tout est là, du moins une bonne partie... »

Maxime Bondu et Nina De Angelis, novembre 2009.

DMA Galerie
23 rue de Châteaudun, 35000 RENNES
Entrée libre
Ouvert de 14h30 à 18h30 du Mardi au Dimanche
Bus ligne 3, Arrêt Châteaudun
+ infos : http://www.sanstitre2006.com/expositions.html

liens:http://www.sanstitre2006.com/

www.dmagalerie.com

Left Behind

2010-03-20T12:09:00.001-07:00

Left Behind

2010-03-20T11:49:00.000-07:00

"RAW MEAT. Cut The Chiffon" (GSA)

2009-11-29T15:38:00.000-08:00

My Game Life (Glasgow)

2009-11-29T15:36:00.000-08:00

My Game Life (Glasgow)

2009-11-29T15:32:00.000-08:00

My Game Life (Glasgow)

2009-11-29T15:27:00.000-08:00

My Game Life (Glasgow)

2009-11-02T05:09:00.000-08:00

dessins divers (Glasgow)

2009-10-28T16:56:00.000-07:00

My Game Life (Glasgow)

2009-10-28T16:55:00.000-07:00

My Game Life (Glasgow)

2009-10-28T16:53:00.000-07:00

My Game Life (Glasgow)

2009-10-28T16:45:00.000-07:00

Chimères (Glasgow)

2009-10-28T16:31:00.000-07:00

dessins divers (Glasgow)

2009-10-28T16:29:00.000-07:00

dessins divers (Glasgow)

2009-10-28T16:27:00.000-07:00

mon bureau à Glasgow

2009-10-28T16:24:00.000-07:00

dessin divers

2009-10-28T16:21:00.000-07:00

My Game Life (Glasgow)

2009-10-25T11:04:00.000-07:00

Série de composition avec ce que me donne les rues de Glasgow.

Il ne faut pas grand chose pour faire un monde, d’ailleurs tout est là...

My Game Life (Glasgow)

2009-10-25T11:00:00.001-07:00

Construire des sculptures comme on fait des barricades... pas des choses solides contre les balles mais au contraire une peu de légèreté pour lutter contre l’ennuie.

Construire avec ce qui a là, pas loin des mains.

Ce n’est plus des architectures mais des sculptures d’urgence... Il y a urgence?

My Game Life (Glasgow)

2009-10-25T10:56:00.000-07:00

Faut-il forcément des règles pour jouer?

Qu’est-ce que le jeu?

La première règle est qu’il n’y en a pas.

La deuxième est: la règle est le jeu. C’est la règle qui est en jeu. On joue à l’art ou des choses comme ça pour se jouer des règles, pour les comprendre, trouver les failles ou les créer et les défier.

L'intérêt du jeu, c’est de savoir contourner les règles tout en y étant, c’est à dire gagner la partie “...alors que rien ne le laissa paraître...” .

La troisième règle n'en est pas une mais précise seulement que si l'intérêt du jeu réside surtout dans le fait de construire des barrières pour les sauter et finalement faire une cabane et finalement un feu de bois, on ne parlera plus de règle du jeu mais jeu de la règle.

La dernière règle est qu’ils y en aura d’autres!

Juste pour jouer

2009-10-25T10:48:00.001-07:00

textes

2009-05-17T09:56:00.000-07:00

Tout est vide maintenant

Tout est vide maintenant. Il n’y a plus rien puisque tout s’est déserté. Les mariés et leurs invités qui ont laissé s’enfuir ce que contenaient les plats et les bouteilles. Il ne reste que moi, au milieu du bordel inondé de tout ce qui a été renversé au cours de la journée, puis soirée, puis nuit, puis matin...

Et là, le temps n’avance plus.

Je suis patient et surtout un peu trop ivre pour pouvoir me lever de la table qui s’est effondrée sous mon poids quand je dansais dessus. Depuis que le temps s’est arrêté, j’apprivoise les déchets et les montagnes de nappes qui m’encerclent et font de moi une icône de la déchéance et du déchet.

Je me fais la réflexion que c’est peut-être un peu excessif de parler de déchéance.

Il y a ma copine qui rentre dans la salle pendant que je me parle de déchéance. Je ne la connais pas depuis très longtemps... je l’aime vraiment beaucoup... elle à les cheveux très raides et blonds. Comme je suis absolument immobile, elle ne me voit pas. Elle avance à grands pas trébuchants dans la grande salle où il n’y a plus de temps. Je la vois soulever les nappes et chercher sous les chaises... Peut-être sa chaussure puisqu’il lui en manque une. Sa présence redéclenche le processus du temps. Tout d’un coup, débarque une dizaine de personnes en chemise blanche, pantalon noir. Ils viennent ici et en nombre pour détruire mon royaume de déchets aux milles odeurs et sauces.

(La scène se déroule en accéléré)

Les tables sont débarrassées et pliées, puis les chaises, puis le sol...

J’ai l’impression d’être en plein milieu d’un champ de bataille. Et dans cet immense chahut entre le bien et le déchet, mon immobilité est parfaite. Maintenant, je suis un fauve et je fond vers l’invisible où j'aperçois ma blonde qui slalome entre les guerriers et qui se jette sur moi de tout son long. Elle rit aux éclats et me dit qu’elle me cherche depuis toujours et qu’elle m’a vu depuis là-bas et elle nous enroule dans le premier bout de nappe qu’elle trouve parce qu’elle dit qu’elle ne veut pas que les guerriers nous plient et nous rangent. Elle est marrante ma blonde toute ivre. Je la serre dans mes bras pendant qu’elle me parle de l’abri aérien que constitue la nappe qu’elle tient tendue au dessus de nous et à travers la table ou le béton armé, elle crie aux envahisseurs qu’elle ne faiblira pas, que la résistance grandit à chacun de leurs actes et que d’ailleurs, elle vient de mettre à l’abri le chef sanguinaire de la rébellion dans un abri aérien bien loin d’ici et partout à la fois. Et elle crie de plus en plus fort en rigolant et en disant: “dis leur de quoi tu es capable ! Dis leur ! “ Et moi, pendant ce temps, je décide de l’aimer à en mourir.

Ca fait une éternité

Comment es-tu devenu comme ça? Je ne sais pas à quel moment tu as changé mais je me rends compte ce matin que cela fait une éternité.

Je me demande à partir de quand tu es devenu complètement différent de ce que tu étais. A partir de quand tu as rangé tes cheveux sur le coté, tu as fais pousser une moustache dont tu t’occupes souvent et tu as accepté qu’on te vouvoie et d’autres choses comme ça qui sont un peu étranges puisque tous les deux on détestait les vieux cons comme toi.

Elle est dans le salon maintenant puisqu’elle ne peut plus dormir depuis qu’il s’est couché en faisant du bruit. A ce moment là, elle se souvient et trouve ça idiot, elle lui avait donné un coup de genou dans la cuisse. Elle avait visé au hasard mais espérait au minimum le ventre. Tan pis. Alors elle était allée dans le salon où elle fume depuis des heures maintenant puisqu’elle ne peut plus dormir. Elle se répète ça plusieurs fois parce que ça l’agace et elle se demande en souriant pourquoi elle avait été si violente et elle se souvient et trouve ça idiot, elle lui avait donné un coup de genou mais elle se souvient aussi que sur le moment, ce qu’elle voulait faire c’était lui écraser la gueule et massacrer son corps entier qui était coupable du bruit. Elle trouve tout ça étrange alors avant qu’il se lève définitivement, elle revisite tous les albums photo et repense à tout.

Quand elle sort sur le perron, elle voit qu’il ne fait aucun des deux, jour ou nuit. Elle découvre pour la première fois que les grandes tiges de mauvaise herbe coincées entre la base de la maison et les graviers blanc, portent d’immenses fleurs jaunes.

Elle sort un peu plus. Non, elle descend les marches et va sur la route pour voir la maison entourée de toute les fleurs. Elle sont si jaunes que tous les alentours bleuissent. Et ses mains aussi. Marie regarde ses mains et elles sont bleues.

Petit à petit, le bleu passe et tout redevient gris et blanc mais comme les fleurs continuent d’attirer toute la lumière, le jour se lève rapidement.

Pendant que la lumière la réchauffe, elle reste sur la route pour écouter le silence absolu et voir ce qui s’y passe.

Un réveil sonne. Des bruits. Un homme se lève et elle chuchote “Bertrand”. Au début elle voulait crier pour lui dire “Eh Bertrand, je suis là ! Je suis en train de te regarder vivre et de voir si tu le fais bien.” Finalement elle garde tout ça pour elle ....pour voir donc......

Ensuite Marie rentrera dans la maison en marmonnant “on est vraiment des vieux cons Bertrand on est vraiment des très morts vieux cons”...etc., et il demandera: “qu’est-ce que tu dis? J’entend pas... tu me disais un truc?” Et elle lui demandera comment il est devenu comme ça parce qu’elle lui demandera comment il est devenu comme ça parce qu’elle n’a rien vu mais voudrait bien savoir comment...etc.

J’ai entendu un truc.

C’était à New York. Tu as peut-être entendu parler de cette histoire là à New York. Quoi que c’était peut-être Los Angeles ou San Francisco. Enfin c’était une grande ville comme ça où on peut imaginer du match de base-ball et des plaques d’égout qui fument. De la grande ville américaine quoi... A moins que ce ne soit dans une grande ville comme Hong Kong... va savoir... peut-être Londres. Bon, en tous cas dans une immense ville y'a un type, mais je ne sais plus quand ça s’est passé, ce type-là a décidé que les chaussures n’avaient aucun lien avec les pieds et que par contre, c’était très bon à manger.

L’autre lui demande ce qui lui est arrivé après ça, au gars, et combien il avait réussi à manger de chaussures sans gerber et s’il l’avait vraiment fait.

Et l’autre lui répond qu’il ne savait pas tout sur cette histoire, il avait juste entendu parler deux vieux l’autre jour dans une file d’attente au tabac presse, à moins que ce ne soit aux chiottes de la gare ou voilà, des lieux comme ça où on attend et en attendant on se reluque et on s’écoute et là d’ailleurs, tu vas rire et c’est un comble, je ne portais pas de chaussures.

matériaux récupérés...

2009-05-17T08:58:00.000-07:00

Ma ville respire à grand fracas. Ce qu'elle rejette est à moi parce que mon attention est bonne

"Plancher sur le réel" (série)

2009-05-17T07:42:00.001-07:00

"Plancher sur le réel" (série)

2009-05-17T07:31:00.000-07:00

"Plancher sur le réel" (série)

2009-05-17T07:22:00.000-07:00

"Plancher sur le réel" (série)

2009-05-17T07:14:00.000-07:00

"Plancher sur le réel" (série)

2009-05-17T07:05:00.000-07:00

"Plancher sur le réel" (série)

2009-05-17T06:59:00.000-07:00

"Plancher sur le réel" (série)

2009-05-17T06:57:00.000-07:00

"Plancher sur le réel" (série)

2009-05-17T06:49:00.000-07:00

il en fait des montagnes

2009-03-08T15:36:00.000-07:00

Dessin divers

2009-03-08T15:31:00.000-07:00

dans la ville

2009-03-08T14:55:00.000-07:00

dans la ville

2009-03-08T14:46:00.000-07:00

architecture d'urgence

2009-03-08T14:43:00.000-07:00

dessin aléatoire (bic bleu)

2009-03-08T14:40:00.000-07:00

dessin aléatoire

2009-03-08T14:37:00.000-07:00

rassemblement des obsessions

2009-03-08T13:39:00.000-07:00

architecture d'urgence

2009-03-08T13:33:00.001-07:00

St Nazaire

2009-03-08T13:33:00.000-07:00

Architecture d'urgence

2009-03-08T13:31:00.000-07:00

CHARPENTE

2009-03-08T12:43:00.000-07:00

Charpentes

2009-03-08T12:33:00.000-07:00

charpentes

2009-03-08T12:28:00.000-07:00

raconte moi une blague

2009-03-06T12:28:00.000-08:00

Exposition Jacuzzi (réalisation d'oeuvres avec Alexandre Barth)

2009-03-06T12:17:00.000-08:00

(pages d'un carnet)

2009-03-04T12:45:00.003-08:00

(pages d'un carnet)

2009-03-04T12:42:00.000-08:00

Quand on écoute bien, on entend...

2009-03-04T12:38:00.001-08:00

Quand on écoute bien, on entend...

2009-03-04T12:33:00.001-08:00

Textes (portraits)

2009-03-02T20:37:00.000-08:00

les vieilles

La vieille dame qui sent l’eau de Cologne et la merde me demande si nous avons eu du beau temps. Elle est rejointe par son amie qui sent la rose et la pisse. Toutes les deux s’étonnent du temps que nous avons eu parce qu’elle n’ont pas eu le même alors qu’elles habitent à deux pas. Et puis elles partent brusquement dans plusieurs éclats de rire en voyant apparaître leurs petits fils qui sont des oiseaux et des papillons à paillettes et à rire.

Maxime

Maxime est à la caisse du supermarché dans lequel il travaille depuis un temps infini et sûrement jusqu’à la fin des temps. Sur son badge il y a écrit MAXIME mais lui pense que ce n’est pas son vrai prénom, que tout le monde se trompe depuis un temps infini et sûrement jusqu’à la fin des temps puisque Maxime ne leur dira jamais qu’il devrait avoir un prénom italien parce qu’un prénom italien irait mieux avec ses cheveux et la façon dont il s’habille et pense le monde. C’est ce que se dit Maxime quand il imagine qu’on lui pose la question.
Tout le temps il garde en tête les musiques qu’il préfère au monde et il se les récite tout le temps pour ne pas les oublier et puis de toute façon, il n’aime pas la musique du supermarché, ni celle du parking, ni celle du bus. Et puis après tout, le reste de sa vie est remplie de voisins bruyants et de chiens qui aboient alors tout le temps il garde en tête les musiques qu’il préfère au monde; pour ne pas les oublier et pour ne pas oublier aussi qu’il devrait porter un prénom italien, alors, il n’est pas vraiment lui mais celui qui interprète en secret depuis un temps infini et sûrement jusqu’à la fin des temps, les plus grandes partitions des plus grands compositeurs.

Le sussurreur

Lui, c’en est un de ceux qui parlent en secret. Cela fait des centaines d’années qu’il susurre à tout va ; Il est à chaque nouvelle seconde embué dans une tendresse qui atténue sa voix et on pourrait avoir l’impression qu’il est fou amoureux de tout, tout le temps...de chaque bouffée d’air qu’il respire, de chaque chose qui se propose à son regard, de chaque mot qui s’échappe des bouches. Il semble amusé de ces rafales d’amour qui étouffent sa voix. Il n’en dit jamais rien. Il accepte sa condition d’amoureux fou susurrant.
Alors il susurre à sa boulangère qu’il voudrait une baguette de pain, il susurre au barman un demi puis un autre, il susurre à sa femme qu’il irait bien à un concert de rock

Oui l’amour

Comme tendrement amoureuse d’elle-même, elle se caresse la nuque avec le pouce, balaie ses cheveux qui sentent toujours bon et s’observe quand elle trébuche.
Et comme son amour est plus fort que le sien et quelle ne peut plus le supporter, elle pleure et hurle devant elle et tant pis si elle se voit dans un état pareil, elle est humaine putain....et elle se regarde être triste à en mourir parce qu’elle se trouve touchante mais putain elle ne veut pas être touchante !
Et comme plus personne ne comprend rien et qu’elle non plus, dans un excès de colère jalouse, elle jette ses lunettes sur le sol et les piétine. Elle dit à voix haute: “maintenant je vivrais en aveugle pour ne plus voir tes pleurs qui me troublent ni tes sourires qui m’ennuient....Je serais seule, maintenant je m’en vais.”
Alors elle met sa deuxième paire de lunettes, fait sa valise et part à jamais

L'autre mec

Tout sont visage vibre quand il est énervé et qu’il n’a pas le droit de l’être. Il croise ses bras contre sa poitrine et serre très fort. Il se serre contre lui au milieu d’une salle vide et subitement plongée dans l’obscurité. Il devient seul et sombre pendant un moment et enfin relâche son étreinte et fait réapparaître le décor et les personnages qui traversaient sa vie avant que le môme des voisins ait coupé toute ses tulipes et tiré au pistolet à billes dans ses couilles.

Elle entre

Elle entre dans la salle mais garde le vent avec elle. Elle le met dans ses cheveux parfois. Elle entre dans la salle et sa démarche est ce qui nous maintient en vie.
En sortant, elle rabat le sol contre les murs puis contre le ciel.

Il fait très beau. J'espère vous revoir très vite.
Bien à vous, Nina...

Textes pendant un dessin de dix metres

2009-03-02T20:33:00.000-08:00

Je croix que je n'ai jamais passé autant de temps au sol.
C'est drôle de penser à ce que l'on fait quand on le fait. Enfin, je veux dire: c'est drôle ! Ce qui est drôle en fait, c'est de nepenser qu'à ce que l'on fait quand on le fait.
Normalement, j'obtimise au maximume mon temps même si je n'en donne jamais l'impresseion. Mais d'ailleurs, si je n'en donne jamais l'impression, c'est seulement que je préocupe mon temps avec des choses qui ne semblent importante qu'a moi.
Par exemple, quand je fais quelque chose à laquelle je n'ai pas besoin de reflechir parce que mon corps sait le faire, j'en profite pour repenser au film « Jane » qui raconte l'histoire de Jane Austin qui est l'auteur « d'Orgueil et préjugés ». Grace à ces films, on peut voire des hommes dans tous leurs états. Ils tremblent en parlant à une jeune fille qu'ils aiment au dela de toutet il ne savent pas pourquoi.
Moi non plus mais je ne dis rien parce que depuis, l'image de ces acteurs c'est imprimé sur mon papier et je ne vois qu'eux.
Enfin, cela ne dure que quelques semaines. voilà. Quand je fais ce dessin, il y a dans ma chambre allongé autour de moi toute l'équipe du film « Orgueil et préjugés » et celle du film « jane » sur Jane Austin et tous ensemble on écoute de la musique classique et à un moment, un disque de Tom Waits. Cela me fait penser que l'amoureux de Jane Austin s'appelle aussi Tom. L'acteur non. Il s'appelle James McAvoy mais je l'appelle James Love et il me répond :
« -Yes my cherry bitch?
⁃ Do you love me my lovely James Love?
⁃ No I don't. But your draw is not bad at all. »

Alors je vire ce connard de ma chambre et je parle avec sa doublure de la scène de boxe et aussi celle du baiser dans les bois, le premier.
Je pense à tout ça quand je fais ce dessin parce que ma main sait ce qu'elle a à faire.
Je peux aussi faire ça quand je fais du travail à la chaine.
Une action simple et répétée permet à mon cerveau de partir en vrille. Toutes les complexifications de mes pensées sont très autorisées.

La question est : est-ce que le contraire est possible? C'est à dire faire quelque chose de complexe, intéressant, vivifiant et burlesque et d'avoir, alors, une pensée à la chaîne?
exemple : amour, amour, amour, James Love, amour, amour, James Love, amour, amour ,amour, Jane Austin, amour, amour, Jane Austin et Tom, amour.

Textes

2009-03-02T20:30:00.000-08:00

Mourir d'amour

Les personnages des films que je vois ou des livres que je lis me suivent longtemps après leur rencontre.
Là, Ewan Mcgregor s'est invité chez mes parents. Il me regarde coudre dans l'atelier, à l'étage. Il ne dit rien, il est juste là. C'est un rapport assez simple. Nous n'échangeons rien, ni mots, ni regards et ce n'est pas gênant ... enfin, il n'y a pas de gêne entre nous.
Il porte la moustache qu'il a dans le film « Miss Potter » sur la vie de Béatrix Potter. Je suis forcé de repenser à ce film parce qu'il reprend le même cas de figure que le film « Jane » sur la vie de Jane Austen. Elles ne veulent pas forcement se marier mais il le faut absolument dans la société à laquelle elles appartiennent. Mais c'est justement un concept qui ne les intéresse pas, sauf si c'est arrangé par Amour et non leur parents. Elles veulent vivre de leur art, de leur écriture, auquel cas elles n'auraient besoin ni de leur famille ni d'un mari commis d'office pour vivre.
Elles rencontrent chacune un homme qui les font changer d'avis sur le mariage. Et bien sûr, cet Amour est impossible. Les films font semblant que l'histoire finit plus ou moins bien « finalement regardez les gars la vie c'est pas si mal... » Mais ces vies sont précisément si mal parce que même si
les ouvrages de Béatrix Potter et de Jane Austen ont du succès à leur époque et leur permet d'en vivre, l'Amour qu'elles perdent est anéantissant.
Je me dis alors que Ewan Mcgregor doit s'impatienter parce que ça lui plaisait quand je cousais.
Tout ça à part cette derniere phrase me fait penser que je n'ai pas de sentiment qui prennent l'ampleur d'un film où des acteurs joueraient à ma place les déchirement de mon coeur. Ni aucune envergure d'ailleurs et c'est pour cette raison que s'il faut mourir pour quelque chose, mourons pour l'Amour ou justement de ne plus être aimé.
Pour un vrai débat sur la question, il faudrait que je convoque : des chevaliers, plusieurs personnes ayant analysé et appris le sens du mot « Panache », Paris de Troy, toute celles qui se sont scuicidées sur la tombe de Rudolf Valentino, Romeo et Juliette, Tristan et Iseult, Abélard et Eloïse, Johnny Haliday et Léatitia puis George 6 et Wallis Simpson devenu alors Duchesse de Windsor par son mariage avec l'ex-roi d'Angleterre et empereur des Indes, des femmes battues qui restent, celles qui ne restent pas et celles et ceux qui en meurent, Britney Spears et Cécilia, pour le contre argument puis tous les lecteurs acharnés du « Hussard sur le toit », des « Trois Mousquetaires », ou « d'Orgueil et Préjugés » et même tous les lecteurs des Arlequin, ici encore pour le contre argument.
Alors pour l'occasion, j'emprunterai une salle de classe mais au bout de quelques heures, il y aurait tellement de monde à vouloir parler d'Amour que nous sauterons de salle de fêtes en place publique pour finalement arriver au Parc des Princes. Là on vire Johnny, lui disant que ce ne sera pas long, sans savoir de toute façon où nous mènera cette question: vaut-il mieux mourir d'amour ou bien?
Au bout de quelques jours, quelques nuits, la fin et la soif se font sentir mais personne ne veut se désigner pour organiser un système de ravitaillement de peur de rater une parole. Chaque seconde compte, la tension est immense et d'ailleurs Pamela Anderson et Paris Hilton se sont fait ballonner par les papistes qui n'en pouvaient plus de les entendre discourir sur leur conception de l'Amour. Même les Flower Powers n'ont pas protesté sur cette violence-là. Le débat est retransmi à la télévision sur la plupart des chaînes du monde dont la plupart n'osent plus passer de publicité, ils se damneraient plutôt que de couper l'élan des sentiments des personnalité et des amoureux simples ou compliqués qui viennent du monde entier. Toujours plus de monde. L'activité est arrêtée. Tous les trains restent à Quai et les bateaux de commerce et de croisière rejoignent la terre la plus proche.
Pendant ce temps au Parc des Princes, les échanges se font en toutes les langues et dialectes possibles et inimaginables. Un pont aérien est ouvert pour amener des traducteurs qui travaillent sans relâche...mais le débat se morcelle et ils ne savent plus où donner de la voix. Il devient vite évident qu'il n'y a en fait pas plus de cinq personnes qui parlent la même langue mais que pourtant tout le monde se comprend. Ceux qui criaient leur Amour au début commencent à perdre leur voix, ils chuchotent, sussurent....et alors, petit à petit....le monde se laisse mourir en parlant d'Amour.

La toute petite vieille superman

La toute petite vieille superman. C'est elle que je vois à chaque foi passer sous ma fenêtre quand je m'y penche. Elle est très tassée. De là où je suis, on dirait qu'elle est aplatie comme une pièce sur le trottoir. Elle porte toujours d'énormes cabas bourrés de trucs colorés. Elle est toujours là quand je regarde par la fenêtre et toujours autre part quand je sors sur le trottoir. Alors je ne sors plus pour pouvoir garder près de moi la toute petite vieille superman.
Un matin, je suis réveillé par de la musique qui vient du dehors. C'est
"la Macarena" et un air de musique classique qui n'est plus reconnaissable...les deux en même temps. C'est très moche mais très fort et je la vois, elle, la toute petite vieille superman qui avait remplacé ses vieux cabas par de grosses enceintes.
Cela fait des année que la toute petite vieille superman et moi cohabitons sans bruit ni regard croisé. Aujourd'hui, pour la première fois, elle lève les yeux au ciel où je suis et je découvre son visage. Elle me montre ses dents, celles qui sont au milieu du sourire et c'est seulement en voyant ce visage-là que je comprends d'où venait la lumière de toute les journées que j'avais traversées alors.

Le voisin au cerisier

Depuis ce matin plane dans le ciel un immense steak saignant qui déverse sur la ville des océans rouges et lourds. Les rues s’empourprent et le canal s’engourdit.
Je reconnais des voisins qui courent comme moi s’abriter où ils peuvent puis où je peux. Je me retrouve à coté de celui qui à le cerisier. Cette situation me fait presque rire. Je n’ai jamais vu ce mec que de loin, je ne connais d’ailleurs pas son nom et aujourd’hui nous sommes collés l’un à l’autre sous l'auvent minuscule d’une boutique minuscule, se serrant de plus en plus pour éviter les gouttes de sang déviées par le vent. Je ne le regarde pas alors il garde pour moi ce visage lointain et ces traits vagues que je salue parfois ....(pourtant je connais la fréquence des battements de son cœur .)
Il me dit que c’est juste une averse et que ça va passer. On ne peut plus appeler ça une averse, je lui répond, puisque depuis ce matin il plane dans le ciel un immense steak saignant qui déverse sur la ville des océans rouges et lourds. Tu vois bien, les rue sont depuis longtemps pourpres et le canal engourdi. Tu sais je t’ai reconnu de loin parce que je t’ai toujours vu de loin alors c’est de loin que je te reconnais le mieux et je suis venu m’abriter avec toi parce que je voulais te demander si tu avais eu une relation avec ma femme, alors tu vois, ce n’est vraiment pas un hasard et comme maintenant on est tous les deux bloqués là parce qu’aucun de nous n’a envie d’être recouvert de sang, j’aimerais que tu me répondes.
Le mec au cerisier tourne la tête vers moi et je sent son sourire dans mon oreille . J’avais décidé d’être froid et de ne jamais le regarder mais son sourire puis son rire me déconcentrent et j’opte pour le regard en coin qui me révèle qu’en fait je parlais à mon frère Joseph qui riait aux larmes, de plus en plus fort et de plus en plus aux larmes, diluant mes mots, ma honte et le sang puis mon ciel où planait depuis ce matin un immense steak saignant qui déversait sur ma vie des océans rouges et lourd.

les nuits au flash

2009-03-02T20:22:00.001-08:00

"Les moi" (Nantes)

2009-03-02T20:15:00.000-08:00

"Les moi" (Miami)

2009-03-02T20:13:00.001-08:00

Nature/Nuit

2009-03-02T19:38:00.000-08:00